Unheimlicher Thriller von Cedric Balmore
Der Umfang dieses Buchs entspricht 105 Taschenbuchseiten.
Als die schöne Mara bei Rocco Crampton vor der Tür steht, beginnt eine grausige Mordserie, deren Spuren immer wieder zu Mara führen. Rocco weiß, dass Mara ein düsteres Geheimnis umgibt, und geht den Dingen auf den Grund. Maras Herr ist der grausame Moorteufel; und der ist nicht bereit, seine Dienerin an Rocco zu verlieren ...
In den 70er-Jahren belebte eine neue Generation von phantastischer Literatur das in Deutschland recht angestaubte Genre, die der Heftromane. Eine Vielzahl von Reihen und Serien bot jedem Geschmack die passenden Geschichten. Das Format des E-Books macht es nun möglich, die Kleinode deutscher Pulp-Fiction ins digitale Zeitalter hinüberzuretten und einer neuen Generation von Lesern zugänglich zu machen.
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker
© by Author/ Titelbild: Subbotina/123RF, 2016
Korrektorat: Dr. Frank Rossnagel
© dieser Ausgabe 2016 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.
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Rocco Crampton stockte der Atem.
Er kannte das Mädchen nicht, das den Raum betreten hatte und langsam auf ihn zukam, er sah es zum ersten Mal. Der Butler hatte die Besucherin nicht angemeldet. Sie war plötzlich da, fremd, schön und nackt.
Nackt!
Rocco erhob sich aus seinem Sessel. Ihm war zumute, als ob er träumte.
Sein erstaunter Blick saugte sich an dem makellosen, cremigen Weiß ihrer Haut fest, an der schmalen Taille, dem flachen Leib, den hohen Brüsten und den langen, rassigen Beinen.
Dann musterte er die Gesichtszüge der schönen Unbekannten. Er bestaunte deren faszinierende Ausstrahlungskraft, das tiefe, intensive Blauviolett der großen, langbewimperten Augen, den weichen, vollen Mund und den seidigen Glanz des schulterlangen, goldblonden Haares.
Das Mädchen blieb stehen, erst jetzt schien es sich seiner Nacktheit bewusst zu werden.
Ein Zittern überlief den schlanken, sehr weiblichen Körper. Das Mädchen versuchte mehr verwirrt als geschickt, ihre Blöße mit den Händen zu bedecken.
„Wer sind Sie?“, fragte Rocco.
Das Mädchen antwortete nicht. Sie warf einen Blick hinter sich, auf die Tür, durch die sie gekommen war.
Es war zu spüren, dass sie Angst hatte.
„Wer sind Sie?“, wiederholte Rocco.
Er fand, dass seine Stimme fremd und hohl klang, als versuchte er sich als Schauspieler auf einer Laienbühne. Ein Wunder war das nicht. Das Geschehen war bizarr und unwirklich, es gab dafür keine Erklärung.
„Helfen Sie mir, bitte!“, flüsterte das Mädchen und wandte ihren Blick erneut Rocco zu.
Er eilte an ihr vorbei zur Tür, öffnete sie und warf einen Blick in den Korridor.
Er konnte einen Teil der Halle sehen: die hohe, alte Standuhr, die seit einer Woche schwieg und darauf wartete, repariert zu werden, das diffuse Licht, das durch die Fenster drang, und die Hälfte des riesigen Schlachtengemäldes, das er von seinem Großvater, einem pensionierten Admiral, geerbt hatte.
Im Haus war es still.
Ein feines, scharfes Knacken schien die Stille eher zu vertiefen.
Rocco kannte diese Geräusche, sie kamen aus dem alten, dunklen Gebälk des Fachwerkbaus.
Er schloss die Tür und wandte sich um.
Das Mädchen hatte sich nicht vom Fleck gerührt.
Rocco ging zur Couch, nahm eine Wolldecke an sich und warf sie dem Mädchen über die Schulter. „Beruhigen Sie sich!“, sagte er. „Nehmen Sie Platz!“
Er fühlte sich gut.
Das Mädchen hatte es erreicht, seine männlichen Beschützerinstinkte zu wecken. Er würde erfahren, was sie in sein Haus geweht hatte, und er war entschlossen, ihrer flehentlich vorgetragenen Bitte zu entsprechen.
Das Mädchen zitterte immer noch.
Sie setzte sich und blickte ihm ins Gesicht. Rocco versuchte zu schätzen, wie alt die Besucherin war. Er taxierte sie auf 20.
„Zigarette?“, fragte er.
Ihm brannten hundert Fragen auf der Zunge, aber er zwang sich zur Gelassenheit.
Er fühlte, dass es darauf ankam, dem Mädchen erst einmal die Angst zu nehmen. Sie schien unter den Nachwirkungen eines Schocks zu stehen.
Das Mädchen schüttelte heftig den Kopf.
„Ich rauche nicht“, sagte sie.
Rocco bemühte sich, die schöne Fremde nach ihrer Stimme einzuordnen.
Er fand, dass sie den oberen Gesellschaftsschichten angehören musste. Sie hatte einen Tonfall, der ein wenig an den von Laura erinnerte.
Laura!
Sie war seine Frau. Laura weilte seit einer Woche in London.
Sie hatte dort ein paar geschäftliche Dinge mit einem Teilhaber und ihrem Notar zu regeln.
„Sie müssen mich verstecken, bitte!“, sagte das Mädchen.
„Wie sind Sie hereingekommen?“, fragte er.
Ehe er dem Mädchen sein Haus anbot, musste er schon wissen, mit wem er es zu tun hatte.
„Ich weiß es nicht“, sagte sie.
„Wie bitte?“
„Ich weiß es nicht“, wiederholte das Mädchen.
Einen Moment lang befürchtete Rocco, eine Geisteskranke vor sich zu haben, möglicherweise eine entsprungene Patientin aus der nur wenige Meilen entfernt liegenden Nervenheilanstalt von Professor Rawlings.
„Aber …“, begann er.
„Sie dürfen nicht so viele Fragen stellen“, unterbrach ihn das Mädchen rasch. „Sie müssen mir helfen. Wenn Sie das nicht können, habe ich dafür Verständnis. Dann gehe ich.“
„Wie heißen Sie?“, fragte er.
„Mara“, erwiderte das Mädchen.
„Ein seltener Name“, sagte Rocco.
Sein Herz klopfte schnell und hart. Er war erregt.
Das Mädchen löste in ihm Gefühle aus, denen er sich nicht entziehen konnte, sie waren eine Mischung aus sinnlichem Begehren, Neugierde und dem einfachem Wunsch, sie zu beschützen.
Er war bemüht, Zeit zu gewinnen.
Er wollte über sich, die Situation und seine Reaktionen Klarheit haben.
„Vor wem fürchten Sie sich?“, fragte er.
„Ich werde verfolgt.“
Das war immerhin etwas, es erklärte Maras Angst.
Aber wer verfolgte sie und warum?
Waren ein paar Pfleger aus der Anstalt hinter ihr her?
Rocco Cramptons Landsitz lag gut vier Meilen von der Straße entfernt. Bis zum nächsten Haus waren es zwei Meilen, bis zum Dorf sogar fünf.
„Hier sind Sie vor Verfolgern sicher“, meinte er beruhigend, fragte sich aber im nächsten Augenblick, ob das stimmte.
Er und Howard waren die einzigen Männer im Haus. Der Butler Howard war weit über 60 und schon recht klapprig.
Er würde im Ernstfall kaum imstande sein, einen Angriff von Kriminellen zu parieren.
Natürlich gab es das Telefon, aber für Profis würde es kein Problem sein, die Außenleitung zu kappen und damit jede Verbindung zwischen Crampton House und der Außenwelt vorübergehend abzuschneiden.
Mara schien nur mit halbem Ohr auf das zu hören, was er ihr zu sagen hatte.
Ihr leicht zur Seite geneigter Kopf ließ erkennen, dass sie unentwegt nach draußen lauschte und darauf konzentriert war, verdächtige Geräusche aufzunehmen.
„Sind Sie hier in der Gegend zu Hause?“, fragte Rocco.
„Nein.“
Er zwang sich zu einem Lächeln. Er wollte die Spannung mildern.
„Mara“, sagte er. „Und wie noch?“
Sie blickte ihn an.
„Es ist besser, wenn Sie es nicht erfahren.“
„Ist ihr Name ein so großes Geheimnis?“
„Ja“, sagte sie.
„Okay, ich werde nicht weiter in Sie dringen“, versicherte er. „Sie können selbstverständlich hier bleiben, meinetwegen auch über Nacht. Warten Sie einen Augenblick, ich hole Ihnen ein paar Sachen, die Sie anziehen können.“
Als er den Raum verließ und über die Treppe in die obere Etage stieg, stellte er sich die Frage, ob er nicht das Opfer einer Trickdiebin oder Betrügerin zu werden drohte.
Verfolgte Mara mit ihrem spektakulären Auftritt nur den Zweck, einen Komplizen einzuschleusen?
Crampton House war bis unters Dach mit wertvollen Antiquitäten vollgestopft, mit Möbeln, Bildern und Teppichen, die sich leicht zu Geld machen ließen, zu sehr viel Geld.
Unsinn!, schalt er sich.
Mara war keine Diebin, sie war kein Gangsterliebchen. Man brauchte nur in ihre Augen zu sehen und an ihre bebende Furcht zu denken, um zu wissen, dass jeder diesbezügliche Verdacht absurd war.
Rocco stoppte unterwegs in seinem Arbeitszimmer, griff nach dem Telefon und rief Professor Rawlings an. Sie waren Freunde, sie gingen mindestens zweimal wöchentlich zur Jagd.
„Hallo, Doc!“, sagte Rocco. „Alles okay?“
„Nein“, erwiderte der Professor. „Keineswegs. Aber warum fragst du?“
„Ich langweile mich“, behauptete Rocco, und die Lüge ging ihm glatt von der Zunge. „Es macht keinen Spaß, die Abende allein zu verbringen.“
„Wann kommt Laura zurück?“
„Morgen oder übermorgen, sie weiß es selbst nicht genau, fürchte ich“, sagte Rocco.
„Warum hast du sie nicht nach London begleitet?“, fragte Professor Rawlings.
Er war ein Mittfünfziger von sportlich-dynamischem Zuschnitt.
Seine Frau hieß Grace und hielt es im Jahr nur wenige Monate an der Seite ihres Mannes aus.
Grace erklärte, dass sie in der Umgebung einer Nervenheilanstalt nicht leben und atmen könnte, deshalb wohnte sie größtenteils in London.
Mortimer Rawlings erweckte nicht den Eindruck, darunter zu leiden.
Er machte kein Geheimnis daraus, dass seine Arbeit ihn mehr fesselte, und ihm wichtiger war, als Glück und Harmonie seiner Ehe.
„Ich bin kein Stadtmensch, das weißt du“, sagte Rocco.
„Warum rufst du an?“
„Nur so. Du sagtest, bei dir sei einiges schiefgelaufen. Was ist es?“
„Schiefgelaufen ist nicht der richtige Ausdruck“, meinte der Professor bedrückt. „Eine Katastrophe ist eingetreten. Ein Patient ist entsprungen, ein sehr gefährlicher Patient“, fügte er hinzu.
Also doch, dachte Rocco. Er musste sich setzen.
„Ein Mädchen?“, fragte er.
„Nein“, erwiderte der Professor. „Der Würger von Brighton.“
„Wer ist das?“, fragte Rocco überrascht.
„Erinnerst du dich nicht an den Fall? Der Mann heißt Bunger, Lawrence Bunger. Er hat vier Menschenleben auf dem Gewissen und das Blut seiner Opfer getrunken. Er behauptete, damals einem höheren Befehl gefolgt und ein Vampir zu sein. Ein klarer Fall von Geistesverwirrung. Deshalb wurde Bunger nach der Verurteilung in die geschlossene Abteilung meiner Anstalt eingewiesen. Ich hätte dich wegen Bungers Flucht noch angerufen, um dich zu warnen. Ich will dir keine Angst machen, alter Junge, aber Vorsicht ist geboten. Der Würger wird versuchen, irgendwo in der Nähe unterzukommen. Dir gehört eines der wenigen, großen Häuser in der Umgebung, die sich dafür geradezu anbieten.“
„Was soll ich machen? Mich mit dem Gewehr schlafen legen?“, fragte Rocco sarkastisch.
„Das kann nicht schaden.“
„Du machst Witze.“
„Ich spreche im Ernst. Bunger ist gefährlich. Er schreckt vor nichts zurück. Es ist ein Glück, dass Laura nicht zu Hause ist. Bislang war er nur auf das Blut schöner, junger Frauen versessen.“
Rocco erhob sich.
Plötzlich war er es, der den Kopf zur Seite legte und auf verdächtige Geräusche im Haus achtete.
Er dachte an Mara.
Er musste sie beschützen, er musste dafür sorgen, dass ihre Ängste nicht durch eine zusätzliche Gefahr vergrößert und gerechtfertigt wurden.
„Frauen?“, wiederholte er.
„Ja, er hat eine Schwäche für Blonde.“
„Was soll ich machen, mich einmauern?“, fragte Rocco.
„Schließe Türen und Läden, instruiere Howard und rufe mich an, wenn du etwas Verdächtiges bemerkst! Man hat mir ein paar Dutzend Polizisten zugesagt, die die Gegend durchstreifen werden, aber vor Tagesanbruch werden sie kaum eine Chance haben, Bunger zu fassen.“
„Danke!“, sagte Rocco und legte auf.
Er eilte ins Schlafzimmer und öffnete den Kleiderschrank seiner Frau.
Er nahm einen Morgenrock heraus, von dem er wusste, dass Laura ihn kaum trug.
Damit hastete er zurück ins Erdgeschoss. Er atmete auf, als er das Wohnzimmer betrat und Mara auf ihrem Platz sah.
Sie wirkte erschöpft. Ihre Lider waren schwer geworden, sie schien müde zu sein.
Rocco schaute auf seine Uhr. Es war kurz vor elf.
„Bitte!“, sagte er. „Der sollte Ihnen passen.“
Er überließ Mara den Mantel und wandte sich diskret ab.
Er ging zu seinem Sessel und zündete sich eine Zigarette an. Dann drehte er sich um und erschrak.
Mara hielt eine kleine Pistole in der Hand.
Die Mündung der Waffe zielte geradewegs auf sein Herz.
Rocco Crampton öffnete den Mund und schloss ihn wieder.
Noch ehe er etwas zu äußern vermochte, fragte Mara verwundert:
„Was soll ich damit?“
Rocco begriff, dass Mara die Pistole in der Tasche von Lauras Hausmantel entdeckt und herausgenommen hatte. Er ging auf das Mädchen zu und nahm ihr die kleine Pistole ab.
Es war klar, dass es nicht in Maras Absicht gelegen hatte, ihn damit zu bedrohen.
Rocco musterte die Waffe und überzeugte sich davon, dass sie geladen und gesichert war.
Er bekam die Pistole zum ersten Male zu Gesicht.
Warum hatte Laura ihm niemals gesagt, dass sie so etwas besaß?
„Sie gehört ...“, begann er und unterbrach sich.
Er wunderte sich über sich selbst. Warum hatte er nicht den Mut, zuzugeben, dass die Pistole Eigentum seiner Frau sein musste?
Das Mädchen hatte ein Anrecht darauf, zu erfahren, dass er verheiratet war.
„Sie gehört meiner Frau, nehme ich an“, zwang er sich zu sagen.
Er war froh, als es heraus war.
„Wo ist sie?“, flüsterte Mara.
„In London“, erwiderte er.
„Sind wir allein im Haus?“
Ihre Frage erstaunte ihn.
„Nein, der Butler ist noch da. Um diese Zeit ist er in seinem Zimmer, vielleicht schläft er schon. Er ist nicht mehr ganz jung.“
„Lassen Sie mich nicht allein, bitte!“, sagte das Mädchen und zog wie fröstelnd die runden Schultern hoch.
Rocco dachte an den Würger.
Nein, er durfte das Mädchen nicht allein lassen, um keinen Preis.
Aber was würde Laura sagen, wenn sie erfuhr, was geschehen war und wie er sich verhalten hatte?
Laura neigte nicht zur Eifersucht, aber sie konnte sehr scharf und spöttisch werden, wenn sie meinte, dazu einen Grund zu haben.
Rocco fiel der Butler ein.
Er gab dem Mädchen zögernd die Pistole zurück und zeigte ihr, wie sie zu entsichern war.
„Was soll ich damit?“, fragte sie.
„Ich denke, Sie werden verfolgt?“
„Dagegen schützt mich keine Pistole!“, sagte sie und wollte ihm die Waffe zurückgeben.
„Behalten Sie sie!“, sagte er. „Sie wird Ihnen ein Gefühl der Sicherheit geben.“
Er konnte ihr nicht sagen, dass der Würger von Brighton entsprungen war, in unmittelbarer Nähe, und dass die Gefahr bestand, von ihm besucht zu werden.
Er konnte Mara nicht sagen, dass der Würger das Blut schöner Mädchen und Frauen liebte. Eine solche Mitteilung würde die rätselhafte Furcht des Mädchens sicherlich ins Unermessliche steigern.
„Ich spreche ein paar Worte mit dem Butler“, bemerkte er. „Ich bin in wenigen Minuten zurück.“
Howard wohnte im Dachgeschoss, er hatte dort ein kleines Apartment mit allen Schikanen.
Es war Howard schwergefallen, von London aufs Land zu wechseln. Er fühlte sich hier nicht wohl. Die Stille zehrte an seinen Nerven, aber er war zu alt und zu loyal, um mit einem Stellungswechsel zu liebäugeln. Er hatte sich mit Crampton House abgefunden und bemühte sich, nicht zu zeigen, wie wenig ihm das einsame Landleben gefiel.
Natürlich spürten Laura und Rocco trotzdem, wie sehr er ihre gesellschaftliche Enthaltsamkeit beklagte und missbilligte.
Rocco machte auf halbem Wege halt.
Nein, es hatte keinen Sinn, Howard einzuweihen. Der Alte war zu ängstlich.
Die Nachricht von der Flucht des Würgers würde ihm nur eine schlaflose Nacht und der Hausverteidigung kaum Nutzen bringen.
Howard war einfach nicht der Mann, der mit einem Gewehr oder seinen Fäusten umzugehen verstand.