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14 de febrero de 2002.

Feliz Día de San Valentín, Vanessa.

¿Sabes que eres dinamita pura? En este momento, exploto de deseo. Desde que te vi por primera vez en el Blues Bar de Georgetown, siempre he pensado que ese era nuestro sitio, y espero que nos volvamos a ver allí muy pronto. En la función para recaudar fondos de la semana pasada no hacía más que pensar en soltarte esa melena de bucles cobrizos que llevabas recogida con horquillas. Lo hubiera hecho de no haber sido porque ese guardaespaldas del tamaño de un armario y el aspecto de Antonio Banderas no se despegaba de ti. De modo que tuve que contentarme con mis fantasías. En este momento, recuerdo la belleza de tu cuello, como el de un cisne, adornado con unos pendientes largos. Cierro los ojos y me imagino deslizando mi lengua por ese cuello, cada vez más abajo...

Oh, Vanessa, me muero por saborear cada esbelto y elegante centímetro de tu cuerpo. Imagino que te paseo los labios por debajo del cuello de piel sintética del abrigo de lamé que llevabas puesto, y lentamente empiezo a explorar el vestido sin espalda que llevabas debajo. Vanessa, siente el calor de mis manos que se deslizan por cada delicada vértebra de tu espalda hasta alcanzar la deliciosa curva de tu trasero. Tengo la garganta seca, Vanessa. ¿Y tú? Ni siquiera estás aquí conmigo y solo de pensar en ti estoy gimiendo de deseo mientras te escribo estas palabras...

La carta no terminaba ahí. Había mucho más. Pero el agente del Servicio Secreto Morgan Fine no pensaba torturarse leyéndola otra vez. Sobre todo la parte en la que el que escribía terminaba de satisfacer a su cliente, Vanessa Verne, con su sensual vestido dorado. Ni la parte donde él descubría que ella no llevaba ropa interior y que el suave y húmedo vello rizado de su sexo era del mismo tono que su melena. Y menos aún la parte donde el escritor se entregaba a la tentación, una tentación que Morgan llevaba dos semanas evitando, y le bajaba las medias a Vanessa hasta los tobillos utilizando tan solo los dientes para hacerlo.

No, esa era la última carta de Vanessa que Morgan pensaba leer. Como ya había comprobado el correo del día en busca de explosivos y huellas dactilares, podría entregar la carta a su destinataria. Y entonces podría olvidarse de aquella bruja.

—Vanessa Verne —murmuró mientras miraba los monitores de televisión que tenía delante—. En tres palabras: una mujer peligrosa.

Sacudió la cabeza con pesar, y apretó el botón del control remoto para ver las distintas habitaciones de la planta baja de la mansión de los Verne; la cocina, el salón, el comedor, la sala de aparatos, la piscina y la sauna.

Finalmente, apareció una habitación llena de retratos de la esposa fallecida del senador Verne, el estudio decorado en tonos melocotón donde Vanessa, la hija del senador, a menudo trabajaba en proyectos pertenecientes a la fundación contra el cáncer de mama que llevaba el nombre de su madre.

—Al menos hace algo útil. De otro modo, ni siquiera yo podría evitar que esa mujer se metiera en líos —dijo Morgan, carcajeándose por lo bajo—. Aunque sea como un armario.

Tendría que contarle eso a sus tres hermanas pequeñas. Seguro que les encantaría. En ese momento, se fijó en la imagen de la cocina último modelo, que parecía más grande que todo su apartamento. Eso demostraba que los hombres del Servicio Secreto no disponían del sueldo de un senador. O de un ex senador, rectificó mentalmente, ya que Ellery Verne se había retirado del gobierno hacía ya diez años, al menos oficialmente. Mientras recorría con la mirada la escalera de moqueta roja por donde se accedía desde la cocina a las habitaciones de la criada, una sonrisa pícara se dibujó en sus labios. Desde que había entrado a trabajar allí, Lucy había coqueteado con él descaradamente; lo mismo que la alborotadora hija del senador, pero Morgan no quería ni acercarse a ella. Sin embargo, Lucy era otra cosa...

Bastaba decir que Morgan pensaba que merecía pasar la noche con ella. Si el senador no hubiera exigido el mejor agente que podía ofrecerle el Servicio Secreto, es decir, él, entonces podría haberse pasado esas semanas en la línea de fuego, trabajando para dar caza al conocido como Terrorista de San Valentín, en lugar de en casa de los Verne, comprobando el correo e instalando un nuevo sistema de seguridad. De todos modos, ningún hombre tenía necesidad de defender su derecho a buscar satisfacción sexual, y esa era la primera ocasión desde que Cheryl y él habían roto que había estado de humor.

Bajó la vista y por casualidad fue a leer una de las ardientes frases de la carta dirigida a Vanessa.

Vanessa Verne era sin lugar a dudas deliciosa, pero Lucy Giangarfalo entrañaba menos riesgo, y como agente del Servicio Secreto, Morgan se enorgullecía de ser una persona muy cuidadosa.

Vanessa tenía fama de devoradora de hombres. Afortunadamente, el periodo de dos semanas que Morgan debía pasar en casa de los Verne estaba a punto de terminar, de modo que podría salir de casa de los Verne sin haber cedido a la tentación de acostarse con Vanessa.

—Bien hecho —se dijo.

En el mismo momento en que sonó el teléfono de Lucy, Morgan pensó en el caso del Terrorista de San Valentín, que había empezado hacía un mes cuando tres importantes ex senadores habían formado un comité para revisar las políticas referentes a los permisos de maternidad a nivel nacional. Como su primera reunión había sido convocada para ese día, el día de San Valentín, se habían dado el nombre de Comité San Valentín.

Todo el mundo quería opinar sobre si las empresas de Estados Unidos debían ampliar o no el permiso de maternidad de tres a seis meses, incluido un terrorista al que aún no habían identificado. Aparentemente, este individuo no estaba de acuerdo con las propuestas del Comité San Valentín, y había empezado a enviar cartas bomba para disuadir a los ex senadores. La primera, un corazón rojo pegado a un tapete de encaje blanco, había explotado junto a una saca de correos en el porche de la casa de David Sawyer en Connecticut. La segunda, un corazón blanco sobre fieltro rojo, fue descubierta por un perro entrenado en casa de Samuel Perkins. Como parecía que una tercera carta llegaría a casa de los Verne, habían enviado a Morgan para que abriera el correo con pinzas y buscara huellas dactilares.

Además de tener conocimiento de la correspondencia erótica de la alocada hija del senador, había establecido un protocolo para abrir la correspondencia para la persona que lo sustituyera al día siguiente, además de instalar un sistema de seguridad muy moderno que podía ser operado desde un panel de interruptores que había colocado en la pared de la cocina.

Al ver que Lucy no contestaba el teléfono, Morgan frunció el ceño.

Estaba a punto de colgar cuando contestó una voz de mujer.

—¿Quién es?

—Lo siento —murmuró—. ¿Estabas dormida, cariño?

La voz ronca y sensual de la criada le provocó un escalofrío de excitación.

—¿Morgan?

—Te noto distinta.

—¿Distinta?

—Sí —reconoció—. Qué voz tan sexy.

—¿Y normalmente no soy sexy, Morgan?

—Oh, desde luego que sí. Por eso se me ocurrió llamarte esta noche, a ver si querías compañía.

—Oh... desde luego.

Él se echó a reír con satisfacción mientras el calor en la entrepierna se propagaba por sus muslos.

—No he considerado oportuno llamarte antes de hoy —le explicó—, sobre todo mientras estuviera trabajando aquí. Pero mañana por la mañana debo volver al cuartel general.

Y después de eso, ¿quién sabía lo que podría pasar? Tal vez Lucy y él se entendieran bien esa noche y continuaran viéndose después. Eso sería agradable. A sus treinta y cuatro años, Morgan era el mayor del clan Fine, formado por cinco, pero el único que aún no había encontrado el amor de su vida.

—Puedo estar ahí dentro de cinco minutos —añadió en tono ronco y sensual, muerto de ganas de estar con ella—. ¿Puedes hacerme un sitio en la cama?

—¿Sabes dónde encontrarme? Estoy...

—Pertenezco al Servicio Secreto —se burló—. Lo sé todo.

—Te estaré esperando.

Morgan desconectó el teléfono y colgó el recibidor; su éxito no le sorprendió demasiado, dado el modo en que Lucy había estado coqueteando con él todos esos días. Miró hacia el dormitorio adyacente, donde ya tenía preparada la maleta. A las ocho del día siguiente estaría de vuelta en el cuartel general. Si atrapaba al responsable de la colocación de las bombas, tenía la esperanza de que lo ascendieran y ofrecieran un puesto en administración.

Guardó la carta dirigida a Vanessa, fijándose en el color caramelo del papel. Entonces, se fijó en una de las frases: no hacía más que pensar en soltarte esa melena de bucles cobrizos...

Morgan conocía la sensación. Se le ocurrió que ese pobre diablo no sabía dónde se estaba metiendo. El trabajar de guardaespaldas de Vanessa durante su estancia allí le había abierto los ojos. Casi podía oír su voz: «¿Morgan, podrías ver si llevo bien abrochado el collar?», o bien, «Ay, si fueras tan amable de ayudarme con el botón de arriba de este top».

Vanessa medía por lo menos un metro ochenta, y era esbelta y bien formada. No tenía demasiado pecho ni una belleza demasiado convencional, pero a Morgan le hacía pensar en un personaje de la realeza del siglo XVI de las películas de Hollywood.

Una espesa melena de bucles rojizos le caía hasta la cintura, y tenía una tez blanca y fina. Todo el mundo decía que tenía mucho estilo.

—Eres lo suficiente alto para mí, Morgan —le había comentado durante la función benéfica para recaudar fondos de la semana anterior—. La mayoría de los hombres no lo son.

Sin poder contenerse, él le había hecho un guiño y le había dicho:

—Yo no soy como la mayoría, cariño.

Pero eso había sido todo el coqueteo que se había permitido con Vanessa Verne. Vanessa lo había deslumbrado con una de sus maravillosas sonrisas, y Morgan se había dado cuenta de que, incluso con las sandalias de tacón, él seguía siendo más alto que ella. Cada vez que Vanessa le sonreía, Morgan se sentía de pronto más fuerte, más varonil.

Y era evidente que a ella no le había importado. Él era de origen irlandés, con el cabello negro y ondulado y los ojos brillantes y oscuros.

Pero Morgan no había cedido a la tentación. Y excepto ese pequeño desliz, siempre se había mostrado seco, incluso algo frío con ella.

Se levantó, aliviado al pensar que en ocho horas su deber en aquella casa habría concluido, y se dirigió hacia la habitación de Vanessa. Traviesa por naturaleza, había dicho de ella un periódico. Precisamente el mes pasado había sido sorprendida en una situación comprometida con su tutor de ruso, Ivan Petrovitch. Cuando la foto del periódico había alertado a los servicios nacionales de inteligencia, Petrovitch había sido deportado, y después de ese incidente, su esposa lo había dejado por el lío con Vanessa.

Menudo enredo.

Y todo el mundo en el Servicio Secreto había comentado lo que le había pasado a Kenneth Hopper. Contratado hacía dos años por el senador para vigilar a Vanessa cuando suspendió en la facultad, después de la muerte de su madre, Kenneth apenas había logrado evitar que Vanessa se fugara con un jardinero. Desde entonces, le habían enviado a trabajar a una embajada en el extranjero.

Afortunadamente, Morgan era de los que aprendían de los errores de otros, y por esa razón había hecho lo posible por mantenerse bien alejado de Vanessa. Se detuvo delante del dormitorio de ella. Al ver que no salía luz de debajo de la puerta, deslizó la carta. Mientras lo hacía, se preguntó quién sería el enamorado y si el tipo era consciente de la mala reputación de Vanessa. Morgan había estado en el Blues Bar de Georgetown, un local bohemio y lleno de humo donde los saxofones gemían hasta la madrugada, de modo que supuso que el autor de aquella carta sería de los que solía frecuentar el bar, tal vez un tipo rico y deseoso de conocer a damas de la categoría de Vanessa Verne.

Cuando iba bajando las escaleras, Morgan se preguntó cuál de los asistentes a la gala habría escrito las cartas. ¿Pero por qué no las firmaba? Al momento se dijo que lo mejor sería que se olvidara de ello. A no ser que el tipo enviara explosivos, no era asunto suyo.

Frunció el ceño al ver que el tramo de escaleras que llevaban hasta el dormitorio de Lucy estaba totalmente a oscuras. Había pensado que al menos le dejaría una luz encendida. Aunque tal vez Lucy fuera de las que prefería hacerlo a oscuras. Algunas mujeres tenían esa costumbre. Al llegar al último escalón, entrecerró los ojos.

—¿Estás ahí?

Le llegó una voz ronca y sensual.

—No sé... A ver si puedes encontrarme.

Él sonrió y se dejó llevar por el frufrú de las sábanas mientras imaginaba la cama de bronce, que no distinguía en la oscuridad. Cuando pegó con el muslo en el colchón, se había sacado ya la camisa de debajo del pantalón y aflojado la corbata. Entonces deslizó las manos debajo de la colcha y empezó a excitarse. Primero le dio un masaje en los pies, después en las pantorrillas, para terminar con los muslos. Cuando ella no protestó, Morgan empezó a explorar.

Era distinta de lo que había esperado. Con mucho. Tenía las piernas más largas, sus gemidos eran más suaves, y sus pechos más pequeños. Resultaba sorprendente lo que podía engañar una mujer hasta que uno se la llevaba a la cama. Su atrevida receptividad, sin embargo, no sorprendió en absoluto a Morgan. Durante semanas, sus miradas le habían permitido asomarse al placer que estaba a punto de disfrutar.

Animado por los leves gemidos que Lucy no se molestaba en disimular, Morgan fue a acariciarle el cabello, pero se encontró con que llevaba una especie de turbante.

Empezó a acariciarle el cuello y retiró la colcha para continuar por la espalda; al darse cuenta de que solo llevaba encima un camisón muy fino, a Morgan se le aceleró el pulso. Dados los prácticos uniformes de Lucy, el sensual camisón, que dejaba al descubierto la mayor parte de su cuerpo, le produjo una grata sorpresa. Era tan sedoso como las largas y desnudas piernas que empezaba a acariciar, tan suave como su lengua deslizándose en ese momento por la clavícula de aquella mujer, tan provocativo como el involuntario gemido que emitió en el mismo momento en que él se bajó la cremallera de los pantalones.

—Feliz Día de San Valentín, Morgan —susurró.

—Está resultando ser un día de lo más feliz —le contestó él en el mismo tono.

Tiró el resto de su ropa al suelo, pensando todo el tiempo que hubiera preferido que la luz hubiera estado encendida para poder verla. Pero en cuanto notó que ella estaba desnuda, Morgan dejó de preocuparse. Dejó un rastro de besos húmedos desde el cuello hasta uno de sus pequeños pezones. Aspiró hondo y dijo:

—Cierra los ojos, cielito.

—¿Que cierre los ojos?

—Sí... —contestó.

Los gemidos de Lucy lo provocaron tanto que Morgan continuó atormentándola dulcemente hasta que ella no pudo más y levantó las caderas buscándolo.

—Cierra los ojos —repitió él mientras le colocaba la mano entre los muslos—. Porque todo lo que te pase te va a parecer como un sueño.

Vanessa Verne no pensaba discutir. Menos mal que Morgan había adivinado que estaba durmiendo en la cama de Lucy. De otro modo se habría perdido aquel exquisito placer, puesto que sabía que al día siguiente él volvería a su cuartel general. Sonrió e hizo exactamente lo que él le pedía; relajó todos los músculos del cuerpo hasta que tuvo la sensación de estar flotando.

Desde que había visto a Morgan Fine por primera vez, Vanessa le había comentado a Lucy que estaba segura de que ese hombre tenía algo especial, algo digno de explorar. Su encuentro con Morgan se lo había imaginado exactamente así: fácil, placentero, satisfactorio. Mientras él deslizaba las manos desde las rodillas hasta los muslos, los estremecimientos que Morgan provocó en ella fueron la antesala de los fuegos artificiales que seguirían.

De pronto, el ruido del teléfono la asustó, y protestó interiormente por tener que abandonar aquel espacio interior de cálida y singular felicidad.

—Lo siento —murmuró mientras estiraba el brazo para descolgar el teléfono, preguntándose si sería su padre o Lucy.

Era su padre.

—¿Estás en la cama, Lucy? He querido llamarte antes de que te durmieras para hablar del menú de mañana, porque la señora Bell ha llamado diciendo que está enferma.

La señora Bell era la cocinera, pero Vanessa sabía que su padre había utilizado aquella excusa solo para saber si Lucy estaba ya en la cama. Y desde luego que lo estaba, pero no en la suya, sino en el apartamento del garaje durmiendo con su prometido. Y por esa razón Vanessa estaba allí, para cubrir a su amiga. Afortunadamente, la llamada fue breve y, en cuanto colgó, las manos que habían dejado de acariciarla retomaron su actividad.

—¿Todo bien? —le preguntó.

—Ahora sí —sonrió en la oscuridad—. ¿No me habías dicho que todo iba a ser como un sueño?

—Sí, cariño.

—Demuéstramelo —le urgió, repentinamente sorprendida por el timbre acelerado de su propia voz, por la inusual urgencia conque sus manos se enredaban en los cabellos de Morgan.

Y él desde luego no se hizo de rogar.

A la mañana siguiente, Morgan despertó sintiéndose totalmente satisfecho. Oyó el ruido de cacharros en la cocina, y se le ocurrió que lo mejor sería que se pusiera en movimiento, pero no tenía ganas de abrir los ojos. Aún no. Había dormido como un bendito. Y no era de extrañar. No podía creer la cantidad de veces que lo había hecho con Lucy. Ni las distintas posturas y formas.

Pasados unos minutos, oyó a Lucy moviéndose de un lado a otro de la habitación, y sonrió satisfecho. ¿Cómo se habría levantado sin que él se enterara?

—¿Lucy, eres tú?

—Este es mi dormitorio. ¿Esperabas a otra persona?

—Solo a ti —contestó en tono relajado.

—¿Es cierto?

Lucy Giangarfalo estaba a la puerta del dormitorio, mirándolo como si fuera el hombre más descarado del planeta; cosa que, después de la noche anterior, no le extrañó en absoluto. Sonrió de oreja a oreja mientras estudiaba a la mujer que con tanta generosidad había amado, y sintió que el corazón se le ensanchaba. Ya llevaba puesto el uniforme, y lo miraba perpleja con sus grandes ojos marrones, como si no pudiera creer que Morgan Fine estuviera desnudo en su cama. En realidad, ni él mismo podía creerlo. Pero allí estaba, como su madre lo trajo al mundo.

Como no conocía bien a Lucy, en secreto había sospechado que el sexo con ella carecería de cierto entusiasmo. Sin embargo, la experiencia lo había dejado aturdido.

—¿Ya estás vestida?

—¿Qué esperabas? ¿Encontrarme desnuda en la cama?

—Un hombre nunca pierde la esperanza.

Llevaba puesto el uniforme negro, y Morgan se deleitó contemplándola. Notó que tenía las mejillas sonrosadas, como si hubiera estado fuera, y una expresión de culpabilidad escrita en el rostro. Claro que Morgan lo entendía. Si el senador los descubriera, sus empleos peligrarían.

Sin embargo no sentía deseos de marcharse; aún no. Ni siquiera Cheryl y él habían experimentado un placer como aquel; y eso que había estado a punto de casarse con Cheryl. Antes de la noche pasada, había pensado que Lucy era atractiva e interesante, pero sabiendo ya el volcán que rugía bajo la superficie, no fue capaz de quitarle los ojos de encima.

Sin darse cuenta, Morgan recreó en su mente las imágenes de la noche anterior y en pocos segundos notó cierta tensión en la entrepierna. Morgan se incorporó un poco y se tocó la fina mata de vello oscuro del pecho mientras sus ojos negros la devoraban con avidez.

—Ese vestido te queda de maravilla.

Ella lo miró extrañada.

—Es mi uniforme, Morgan. Esto... ¿qué estás haciendo aquí?

Seguramente había bajado a la cocina y en el entretanto había imaginado que se había marchado ya. Él ignoró su comentario y contestó:

—Después de lo de anoche, podrías ponerte un saco de patatas y no me habría dado cuenta, Lucy.

Ella lo miró con expresión confusa.

—¿Lo de anoche?

Morgan se echó a reír con suavidad, encantado de que Lucy bromeara con él. La noche anterior, Lucy había dado muestras de su inventivo y alocado sentido del humor. Ahogó un escalofrío y se fijó en aquellos bonitos labios, pero no le parecieron tan pecaminosos como la noche anterior cuando precisamente los había visto rodeando la parte más exquisita de su anatomía.

—Normalmente me levanto a las cinco de la mañana —confesó, emitiendo un suspiro de deseo—, pero en este momento no puedo moverme, Lucy —juntó las manos detrás de la nuca—. Ojalá pudiéramos desayunar en la cama. Tal vez una tortilla y cruasanes, con un poco de champán.

—¿Y qué te parece un capullo rosa en un delicado jarrón? —sugirió en tono seco.

Paseó la mirada por su dormitorio con creciente incredulidad mientras valoraba los destrozos: envoltorios de preservativos por el suelo, ropa tirada, un teléfono móvil, una papelera vuelta del revés. A Morgan le dio la risa.

—Fue una noche de pasión y desenfreno.

—Y que lo digas —murmuró Lucy.

—Una noche fantástica —repitió, y se le aceleró el pulso al pensar en lo que había sentido estando con Lucy. Desde que Conner, su hermano pequeño, se había prometido en matrimonio con Sharon McConnell, Morgan había pensado que jamás conocería a la mujer de su vida. Pero de pronto se sentía más esperanzado; tal vez Lucy y él terminaran juntos. Era tan directa que su familia la querría enseguida. Odiaban a los esnobs.

—¿Qué hora es?

—Las seis.

No era de extrañar que a Lucy se la viera tan nerviosa. No había tiempo de degustar nuevamente lo que habían probado la noche anterior. Morgan volvió a mirarla con intensidad, de pies a cabeza.

—Es arriesgado, pero tal vez pudiéramos tomarnos unos minutos más...

Se produjo una larga y contemplativa pausa en la que Lucy se cruzó de brazos. Al hacer ese movimiento, Morgan se fijó que tenía los pechos más grandes y se jactó para sus adentros de saber que llevaba puesto un Wonderbra. Un día había oído a sus hermanas Fiona y Meggie discutiendo sobre las ventajas de dicha prenda.

—Morgan —dijo Lucy finalmente, con expresión exasperada—. ¿Te importa decirme qué estás haciendo en mi cama?

—Tienes toda la razón —murmuró en tono de disculpa.

Quedándose allí estaba tentando al destino. Los Verne no solían levantarse tan temprano; de hecho, Vanessa la Vampiresa se quedaba en la cama hasta la hora de su almuerzo, alrededor de las diez. ¿Pero y si ese día se levantaban antes por cualquier razón?