Hinweise

In Island duzt jeder jeden. Man redet sich nur mit dem Vornamen an. Dies wurde im Buch so beibehalten. Die Schreibung isländischer Namen wurde ebenfalls beibehalten. Die Aussprache der Buchstaben ist wie folgt:

Á, á:	au
Ð, ð:	wie ein stimmhaftes th im Englischen
Hj, hj:	ch (wie in »ich«)
Hv, hv:	kv
ll:	dl, wobei das l stimmlos ist; manchmal auch einfach ll gesprochen
U, u:	ü
Ú, ú:	u
Þ, þ:	wie ein stimmloses th im Englischen
Æ, æ:	ai

Impressum

Stürmische Ankunft

Die Wellen scheinen mit jedem Mal noch wütender gegen das Schiff zu brechen. Der Himmel schimmert in immer tieferen Schattierungen unheilvollen Dunkelgraus, scharfer Wind peitscht mir die Gischt ins Gesicht.

Es ist bitterkalt. Das Wetter auf dem Nordatlantik ist im Februar kein Zuckerschlecken.

Ich bin die Einzige, die noch an der Reling steht, alle anderen haben sich schon längst ins warme Innere der Fähre zurückgezogen. Mit beiden Händen halte ich mich an der Brüstung fest. Meine langen Haare wehen im Wind, meine Augen habe ich gen Westen gerichtet, auf mein Ziel hin, das morgen in Sicht kommen wird: Island!

Die raue See kann mir nichts anhaben, ich stehe da, atme die frische Meeresluft ein, merke, wie sich meine Lungen vollsaugen, und freue mich auf das Abenteuer: Ich will ein neues Leben in Island beginnen und stelle mir vor, wie ich dort als Tierärztin arbeiten, lange Reittouren durch isländische Landschaften unternehmen, das Leben im hohen Norden genießen werde.

Ein Mitglied der Mannschaft kommt auf mich zu und unterbricht meinen Tagtraum: »Bitte gehen Sie jetzt in Ihre Kabine. Der Sturm wird noch stärker werden!«

Die ersten Tage auf unserer mehrtägigen Überfahrt mit kurzem Aufenthalt auf den Färöer-Inseln waren noch recht ruhig verlaufen. Seit heute Mittag aber frischt der Wind immer mehr auf, und unsere Autofähre schaukelt auf den Ozeanwellen eher wie eine Nussschale, als dass sie zielstrebig über das Wasser gleitet.

Als ich die Karten für die Überfahrt buchte, hatte ich Glück, denn dies sollte die vorerst letzte Autofähre vor dem Sommer sein.

Die Kabine teile ich mit einer jungen deutschen Touristin. Der Raum ist schlicht gehalten, die Holzbetten sind schmal. Immerhin haben wir aber eine Kabine mit Fenster bekommen. Um diese Jahreszeit befinden sich außer ein paar Lastwagenfahrern kaum Passagiere an Bord.

Während ich mich aufs Bett lege, rennt meine Nachbarin zum ersten Mal auf die Toilette. Ich höre, wie sie sich übergibt, die Toilettenspülung betätigt und dann wieder zurückkommt. Seekrankheit! Zum Glück geht es mir noch gut.

Ich frage, ob ich helfen könne, und wir kommen zaghaft miteinander ins Gespräch. Tina möchte zwei Wochen in Island bleiben und eine Rundreise machen.

»Ich wandere nach Island aus …«, erzähle ich meiner überraschten Zuhörerin.

Eine Welle peitscht mit aller Wucht gegen unser Fenster. Tina rennt wieder auf die Toilette, und so habe ich etwas Zeit, um über ihre Frage nachzudenken.

Island! Von der Idee bis zur Tat war es tatsächlich ein großer Schritt. Ich musste so manche schmerzhafte Entscheidung treffen.

Nachdem sie wieder auf ihrem Bett sitzt, erzähle ich ihr, dass ich mich vor der Überfahrt von meinem isländischen Freund in Deutschland getrennt und unseren gemeinsamen kleinen Pferdehof mit der bescheidenen Islandpferdezucht, meine eigenen Pferde und meinen Hund schweren Herzens zurückgelassen habe.

»Mein Leben, wie es bisher war, ist Geschichte. Aber es war schon als Kind mein Traum, nach Island zu ziehen und dort mit Pferden zu arbeiten. Und dieser Wunsch ist dann einfach mit jedem Lebensjahr immer stärker geworden, trotz aller Bindungen, Chancen, Familie und Freunden in Deutschland.«

Das Schiff ächzt immer schwerer, die Maschinen laufen auf Hochtouren, um den Wellen Paroli zu bieten. Der Kapitän gibt über Lautsprecher durch, dass wir bald mit Windstärke zwölf zu rechnen hätten und deshalb die Kabinen nicht mehr verlassen dürften.

»Für ein halbes Jahr probiere ich es nun aus«, erzähle ich weiter, »denn für diese Zeit habe ich eine Stelle gefunden.«

Ich berichte ihr, wie ich vor einigen Monaten bei einem Reitturnier für Islandpferde meinen alten Studienfreund Björgvin wiedergetroffen hatte, der dann kurzerhand vorgefühlt habe, ob ich ihm nicht bei einer Operation helfen könne. Danach fragte ich ihn einfach, ob ich nicht eine Zeit lang in seiner Klinik mitarbeiten dürfe. Und er, der gestandene Tierarzt, spezialisiert auf Islandpferde, mit so viel mehr Praxiserfahrung als ich, bot mir, der angehenden Tierärztin, tatsächlich an, sein reiches Fachwissen mit mir zu teilen.

Ich traute meinen Ohren nicht. Hatte sich da gerade eine Tür geöffnet? Bot sich mir nun endlich die Chance, nach Island zu ziehen und dort zu arbeiten? Denn eigentlich hatte ich ja bereits 1992 direkt nach meinem Abitur für ein Jahr nach Island gewollt, um auf einem Pferdehof zu arbeiten. Dann war allerdings mein Studienplatz dazwischengekommen, den ich mir hart erarbeitet hatte und auf gar keinen Fall aufs Spiel setzen wollte.

Mein Herz machte nicht einen, sondern gleich mehrere Sprünge. Ich konnte es kaum fassen, strahlte über beide Backen und sagte spontan zu.

»Okay, dann kommst du im Februar! Ich kümmere mich um deine Arbeitserlaubnis und finde eine Wohnung für dich«, freute sich auch Björgvin und lächelte mich einladend an …

»Und das ging so einfach, ohne irgendwelche Nachweise, Zeugnisse oder andere Bescheinigungen?«, reißt mich Tina auf ihre direkte Art aus meinen Gedanken.

»Ja, spontan sind sie, die Isländer, und in diesen Dingen wirklich unkompliziert«, antworte ich. »Eigenschaften, die ich sehr mag und in Deutschland oft vermisse.«

Wieder spielt ihr Magen Achterbahn. Der Sturm hat in der Zwischenzeit seinen Höhepunkt erreicht.

Es ist mittlerweile schon recht spät geworden, und obwohl wir von den mächtigen Wellen, die an unser Fenster klatschen, in unseren schmalen Betten hin- und hergeworfen werden, versuchen wir, etwas Schlaf zu finden.

Doch ich liege noch lange wach und male mir aus, wie es ist, auf dieser magischen Insel aus Feuer und Eis im Nordatlantik ein neues Leben zu beginnen. Welchen Herausforderungen würde ich mich stellen müssen, wie würde sich mein Leben entwickeln? Würde ich als ausländische Tierärztin akzeptiert? Fände ich eine neue Liebe? Käme ich mit Björgvin als meinem Chef in der Klinik klar?

Die Freude in mir überstrahlt alles. Sie zaubert ein Lächeln auf mein Gesicht. Ach, wie auch immer, ich bin fest entschlossen, mein Leben in Island selbst in die Hand zu nehmen, mich den Herausforderungen zu stellen und die Zeit zu genießen. Mit diesem Lächeln im Gesicht schlafe ich ein.

Am nächsten Morgen ist der Sturm bloß noch ein Stürmchen. Nur leider werden wir nicht wie geplant morgens in Seyðisfjörður anlegen, sondern erst gegen Mittag.

»Schaffst du das dann heute noch bis Selfoss, wo du hinmusst«, meint meine Nachbarin, die in der Zwischenzeit wieder merklich mehr Farbe im Gesicht hat, »das ist doch noch eine ziemliche Strecke, oder?«

»Ich fahre einfach gleich los, sobald wir das Schiff verlassen haben, dann wird das schon«, mache ich mir selbst Mut. Ich hüpfe innerlich vor Vorfreude und habe nur eines im Kopf: Heute Abend schon werde ich bei einer Flasche Rotwein mit meiner Freundin Nicki in deren warmem Wohnzimmer sitzen und über alte Zeiten klönen – und all das Neue, das kommt.

Nicki wohnt im Süden der Insel. Von Seyðisfjörður, der Anlegestelle der Fähre im Osten, sind das um die 670 Kilometer. Die meiste Zeit werde ich im Dunkeln fahren müssen. Im Februar sind die Nächte in Island noch lang. Ab 15 Uhr wird es schon dunkel sein.

Island begrüßt uns dann nach den stürmischen Tagen auf See mit wunderschönem Wetter und ermöglicht so einen wundervollen Ausblick auf den schneebedeckten Berg links und rechts des Fjords, der so heißt wie der Ort, an dem er endet. Wir stehen an der Reling und bewundern mit weit aufgerissenen Augen die nackte Schönheit der Berge, auf denen bei klirrender Kälte der Neuschnee im Sonnenlicht glitzert. Sonne und Wolken zaubern ständig neue Farben auf die Bergrücken.

Ich staune und muss mich kurz selbst kneifen. In diesem wunderschönen Land darf ich jetzt leben! Ich kann es kaum erwarten, bis wir anlegen und ich endlich wieder isländischen Boden unter den Füßen spüre. Zum ersten Mal nicht als Besucherin, wie 1990 auf meiner ersten Islandreise zum Pferdetreffen im Skagafjörður oder bei meinen Tierarztpraktika in Akureyri, sondern wahrhaftig als zukünftige Einwohnerin dieser so besonderen Insel.

Dann dürfen wir auch schon zu unseren Autos, und ich verabschiede mich mit einer kurzen Umarmung von meiner Kabinennachbarin.

Ich hoffe nur, dass die Zöllner nicht allzu streng sind und alles durchsuchen wollen. Denn ich habe meinen alten Audi quattro bis zum Dach vollgepackt. Meine Kleider und Mamas Daunendecke habe ich vor der Abreise in dicke Plastiksäcke gestopft und anschließend mit einem Staubsauger die Luft abgesaugt, sodass ich die Säcke praktisch vakuumverschlossen ins Auto stapeln konnte. So habe ich wertvollen Platz gespart und konnte auch noch Papas alten Schwarz-Weiß-Fernseher und meinen Computer, auf dem ich auch meine Doktorarbeit zum Abschluss gebracht hatte, verstauen. Wenn ich jetzt aber auch nur einen dieser Säcke aufmachen muss, weiß ich nicht, wie ich die Sachen wieder alle im Auto unterbringen soll.

Ein Besatzungsmitglied berichtet am Zoll, dass im Sturm gestern ein Frachtschiff mit vier Seeleuten an Bord mit Mann und Maus untergegangen sei. Da wird es mir doch kurz noch mulmig. Vielleicht sind die Zöllner auch deshalb etwas weniger streng als sonst. Zum Glück, denn das erspart mir eine allzu akribische Kontrolle.

Nach ein paar kurzen Fragen zu meinem geplanten Aufenthalt und dem Anbringen einer Plakette an meinem Auto mit der Genehmigung, für ein halbes Jahr in Island fahren zu dürfen, gibt der Zöllner den Weg für mich frei.

Endlich! Ich atme die eiskalte Seeluft am Hafen ein, und mich erfüllt eine unermesslich große Vorfreude. Das Gefühl, endlich angekommen zu sein, und dass mein Traum Wirklichkeit wird. Ich starte meinen treuen Audi und fahre die ersten Meter im eigenen Auto in Island.

Von Seyðisfjörður geht es gleich in Serpentinen steil den Berg hinauf und dann wieder hinunter nach Egilsstaðir. Schon nach wenigen Höhenmetern und ein paar Kurven in den Berg hinein verschlechtert sich das Wetter. Auf der Straße liegen Schnee und Eis. Zum Glück habe ich Allradantrieb. Sogar Schneeketten habe ich mitgebracht, muss sie aber glücklicherweise nicht verwenden. Ich wüsste auch nicht einmal, wie die anzulegen sind. In der Lüneburger Heide habe ich sie jedenfalls noch nie gebraucht.

Ich fahre langsam und vorsichtig. Den anderen anscheinend zu langsam: Die Isländer überholen mich in kleineren Autos ohne Vierradantrieb. Deshalb wage ich bald auch, etwas schneller zu fahren, aber mehr als neunzig Kilometer pro Stunde ist selbst auf der großen Ringstraße Nr. 1, auf der ich Richtung Süden an der Küste entlang unterwegs bin, nicht erlaubt.

Ich fahre an Supermärkten und großen Tankstellen vorbei. Hunger verspüre ich keinen, mein Tank ist fast voll. Ich möchte ohne unnötige Pause so viele Kilometer wie möglich zurücklegen. Es ist schon später Nachmittag, und ich werde wohl erst mitten in der Nacht bei Nicki ankommen.

Wie schwierig es sein kann, in Island ein Auto über die vereisten Straßen zu steuern, bekomme ich schon auf dieser ersten Fahrt zu spüren. Es beginnt zu schneien, dichter und dichter tanzen die Flocken wild im Scheinwerferlicht vor mir. Von der Straße sehe ich immer weniger. Meine Scheibenwischer bewegen sich auf der schnellsten Stufe. Ich merke, wie ich das Lenkrad immer fester umgreife.

Da muss ich jetzt durch, denke ich, und hoffe, dass das Wetter sich gleich wieder beruhigt. Diesen Gefallen tut es mir jedoch leider nicht. Also fahre ich weiter und immer langsamer durch das Schneegestöber und verliere das Zeitgefühl. Irgendwann fällt mir ein, dass ich so langsam doch mal tanken sollte. Ich schaue auf die Anzeige, die sich tatsächlich schon recht weit Richtung Reserve neigt.

Bei der nächsten Tankstelle will ich anhalten. Ein Sandwich mit Krabbensalat und eine Tasse starken schwarzen Kaffees wären auch nicht verkehrt. Bloß: Es kommt keine Tankstelle. Nicht nach zehn, nicht nach fünfzig Kilometern. Keine einzige, dabei befinde ich mich doch immer noch auf der Hauptverkehrsader des Landes.

Plötzlich fällt mir auf, dass ich in der letzten Stunde praktisch kein anderes Auto mehr gesehen habe. Oh nein, denke ich mir, das ist ein schlechtes Zeichen. Wahrscheinlich gab es eine Wetterwarnung, und nur ich, die keine Ahnung davon hatte, bin hier draußen noch unterwegs.

Endlich kann ich eine kleine Tankstelle ausmachen. Ich fahre an die Zapfsäule, halte an – und stelle fest, dass im Verkaufsraum kein Licht brennt. Es ist schon zu spät, die Tankstelle ist geschlossen, und einen Automaten gibt es nicht.

Notgedrungen fahre ich weiter. Was soll ich nur machen, wenn ich ohne Benzin hier mitten im Nichts im Schneesturm liegen bleibe? Dann würde ja nicht mal mehr die Heizung funktionieren. Und das wäre bei diesen Temperaturen und diesem Wind eine Katastrophe!

Ich halte kurz und sehe auf der Karte, dass ich noch fast fünfzig Kilometer bis Vík í Mýrdal habe. Dies scheint der nächste größere Ort zu sein. Und irgendwie schaffe ich es auch tatsächlich bis dorthin. Zwar finde ich dann gleich eine Tankstelle, aber auch diese ist geschlossen. Es ist in der Zwischenzeit weit nach 22 Uhr, und die Straßen sind natürlich auch hier menschenleer.

Unterschlupf beim Papageitaucher

Während ich durch den Ort irre, sehe ich, dass in einem etwas größeren Gebäude noch Licht brennt. Die Tür ist offen, ich gehe hinein und treffe auf einige Leute, die sich überrascht nach mir umdrehen. Mit meinem eingerosteten Isländisch versuche ich zu erklären, dass ich gern tanken würde.

»Die Tankstelle macht erst morgen früh wieder auf …«, erklärt mir ein Mann, Mitte fünfzig, mit lichtem Haar und großen Fischerhänden. »Was bist du denn so spät noch unterwegs bei dem Wetter? Du willst doch nicht etwa noch weiterfahren?«, fragt er verwundert.

»Eigentlich möchte ich ja schon noch die 130 Kilometer bis Selfoss fahren heute Abend«, erwidere ich kleinlaut.

»Also, hör mal zu, mein Kind«, schaltet sich da eine etwas jüngere Frau ein, »das Wetteramt hat heute Morgen schon eine Wetterwarnung herausgegeben, es wäre also nicht ratsam, dass du jetzt noch weiterfährst. Du kannst dich glücklich schätzen, dass du es überhaupt bis hierher geschafft hast!«

»Du hast Glück, dass du uns hier noch antriffst. Wir sind gerade fertig mit der Gemeinderatssitzung«, meldet sich nach einer Pause der Mann wieder zu Wort und wird dann auch gleich praktisch: »Eine Unterkunft hast du ja wahrscheinlich nicht, oder?«

Ich verneine und bin niedergeschlagen, weil ich wohl heute Nacht hier festsitze.

»Jón«, ruft da mein Retter in der Not einen anderen Mann im Raum und winkt ihm, dass er sich zu uns gesellen solle. »Jón gehört hier das Hotel«, erklärt er mir, »es ist im Winter zwar geschlossen, aber vielleicht macht er dir ja ein Zimmer zurecht.«

»Ja, ja«, sagt Jón nur, als sein Gemeinderatskollege ihm die Situation erklärt. »Kein Problem, komm einfach mit mir, dann schließe ich das Hotel auf und bringe dir Bettwäsche. Frühstück gibt es zwar nicht, aber du kannst ja morgen früh etwas im Supermarkt oder in der Tankstelle kaufen.«

»Danke, das ist großartig«, sage ich zerknirscht und bin heilfroh, dass mir die Leute vor Ort so schnell und unkompliziert aus der Bredouille helfen: Gastfreundschaft und Herzlichkeit auf Isländisch.

Wenig später begleite ich Jón zu seinem Hotel. Das zweigeschossige Holzhaus liegt direkt am Strand. Wir gehen an der gemütlich eingerichteten Rezeption vorbei in den oberen Stock. Überall hängen Fotos und Zeichnungen von Papageitauchern.

»Das Hotel heißt Lundi, weil hier jedes Jahr im Frühsommer auf dem Felsen gleich hinter dem Haus eine große Papageitaucher-Kolonie brütet. ›Lundi‹ ist das isländische Wort für Papageitaucher …«, erklärt er mir und scheint sich über mein Interesse ehrlich zu freuen.

Dann schließt Jón ein einfaches, aber schönes Zimmer mit Meerblick für mich auf.

»Morgen früh komme ich vorbei und schließe das Hotel wieder ab, wenn du weggehst. Einen Schlüssel brauchst du nicht, du bist ja der einzige Gast«, lächelt er.

»Ich habe noch eine Bitte, dürfte ich kurz meine Freundin in Selfoss anrufen, dass ich heute nicht mehr komme?«

Nach kurzem Klingeln höre ich schon Nickis vertraute Stimme: »Ich habe sowieso nicht mehr mit dir gerechnet«, meint sie überrascht. »Dass du überhaupt so weit gekommen bist, hätte ich nicht gedacht. Du hast echt Kampfgeist. Den kannst du hier aber auch gebrauchen …«

Wir verabreden uns für morgen und freuen uns beide auf unser baldiges Wiedersehen.

Ich gehe hoch in mein Zimmer und lege mich gleich ins Bett. Ich merke, wie mich der Schlaf regelrecht übermannt. Endlich habe ich es geschafft, denke ich noch. Ich bin in Island! Dann schlafe ich auch schon ein.

»Guten Morgen«, begrüßt er mich freundlich. »Du hast Glück, heute soll ein schöner Tag werden. Und die Tankstelle hat auch schon auf«, meint er augenzwinkernd. »Meine Frau kommt gleich und bringt dir eine Kleinigkeit zu essen.«

Nach ein paar Minuten kommt Guðrún mit frisch gebrühtem Kaffee und einem leckeren Fladenbrot, belegt mit geräuchertem Lammfleisch.

»Gleich breche ich zu meinem Morgenspaziergang am Strand auf. Wenn du möchtest, kannst du ja mitkommen«, lädt mich Guðrún ein.

Warum nicht, denke ich. Nicki arbeitet bis 17 Uhr, und nach der langen Fahrt gestern die Beine etwas zu vertreten, ist ja auch kein Fehler.

Am Anblick des Meeres kann ich mich dann kaum sattsehen. Denn während der langen Fahrt gestern war es schon so dunkel, dass ich leider nur sehr wenig von der Küstenlandschaft mitbekommen habe.

Der Strand, der an dieser Stelle recht breit ist, beginnt direkt auf der gegenüberliegenden Straßenseite des Hotels. Die frische Luft und das Gehen tun mir gut. Ich merke, wie ich wieder zu Kräften komme.

Die Flut drückt langsam auf das Ufer. »Es kann hier ziemlich stürmisch werden«, erklärt meine Begleiterin. »Deshalb haben wir hier auch keinen Hafen. Der Unterstrom ist einfach zu stark. Auch die haben es übrigens nicht mehr geschafft«, sagt sie und weist mit ihrem Finger auf eine Felsformation rechts von uns, ein paar Meter von der Küste entfernt.

»Na, erkennst du nicht die Form? Das war mal ein Schiff. Ein Troll-Schiff, um genau zu sein. Trolle wohnen in Höhlen und trauen sich nur nachts raus. Sobald sie ein Sonnenstrahl trifft, verwandeln sie sich in Stein.«

»Genau«, antwortet Guðrún geheimnisvoll. »Wir sind hier in Vík zwar nur ungefähr dreihundert Einwohner. Aber wir zählen auch nur die Menschen und nicht, was es sonst noch so gibt …«

»Apropos Steine«, sie winkt mich zu sich, »hier lagen gestern noch richtig große Brocken. Die hat der Sturm wohl mit ins Meer hinausgenommen.«

Mir wird klar, dass Isländer viel mehr im Einklang mit der Natur leben, als ich das von Deutschland her gewohnt bin – und darum auch viel mehr wahrnehmen als wir.

So langsam möchte ich dann aber meine Fahrt fortsetzen, denn dem Wetter kann ich sicher auch heute nicht trauen. Schließlich herrscht hier tiefster Winter. Beim wieder vollgetankten Audi angekommen, verabschiede ich mich herzlich von Guðrún.

»Keine Ursache«, sagt sie bescheiden, »wenn Reisende in Not sind, muss man helfen, so einfach ist das. Das haben unsere Vorfahren schon immer so gehandhabt, und das soll auch so bleiben.«

So viel spontane Hilfsbereitschaft gleich an meinem ersten Tag in Island tut richtig gut. Ich werte das als gutes Omen für all das, was noch kommt.

Nicki kenne ich noch aus Deutschland, wo wir uns als Teenager auf einem Islandpferdeturnier kennenlernten. Sie ist fast gleich alt wie ich, arbeitet bei einem Optiker und lebt glücklich und zufrieden mit ihren Katzen in einer Zweizimmerwohnung in einem modernen Mehrfamilienhaus in dem kleinen Ort Selfoss, der für den Süden Islands wirtschaftlich eine wichtige Rolle spielt.

Ich habe sie schon längere Zeit nicht mehr gesehen, es fühlt sich aber vom ersten Moment so an, als ob wir erst gestern noch zusammengesessen hätten. Mit einer Flasche Rotwein auf dem Tisch machen wir es uns nach dem Essen gemütlich, klönen erst über alte Zeiten und dann über die Monate, die jetzt kommen.

»Und was willst du hier konkret machen?«, fragt mich Nicki und blickt mich dabei mit großen Augen an.

»Ich habe eine Stelle angeboten bekommen, für ein halbes Jahr als Assistenztierärztin in einer Tierklinik«, antworte ich voller Inbrunst, »da arbeiten außer mir nur der Chef und ein anderer Tierarzt. Außerdem sind die dort auf Islandpferde spezialisiert, und das ist ja genau, was ich machen möchte!«

»Du und deine Pferde …«, lacht Nicki. »Na, dann hast du ja endlich bekommen, was du wolltest.«

»In Kópavogur, also im direkten Einzugsgebiet von Reykjavík«, erkläre ich ihr.

»Dann kannst du ja über Langeweile nicht klagen. Dort bist du mittendrin im kulturellen und sportlichen Geschehen der Insel«, meint Nicki augenzwinkernd. Und etwas ernster fügt sie hinzu: »Sag mal, hast du denn schon eine Arbeitserlaubnis und eine Wohnung?«

»Um die wollte sich Björgvin, mein Chef, kümmern. Er meinte, das sei alles geklärt, bis ich komme.«

Nicki runzelt die Stirn, schließt kurz ihre Augen und schaut mich dann etwas skeptisch an. »Susi, dir ist aber schon klar, dass du es hier mit Isländern zu tun hast und nicht mit Deutschen?!«

»Wenn ein Isländer sagt, er erledige dies und das, dann heißt das noch lange nicht, dass er es auch in die Tat umsetzt. Vor allem, wenn er meint, noch viel Zeit zu haben. Planung und Isländer, das passt einfach nicht zusammen«, macht mir Nicki bewusst.

War ich vielleicht etwas zu leichtgläubig, stehe ich morgen womöglich vor einem Scherbenhaufen und muss gleich wieder zurück, weil ich in Island weder arbeiten darf, noch eine Bleibe haben werde? Plötzlich schießen mir unzählige Fragen durch den Kopf.

»Aber er will doch auch, dass ich gleich loslegen kann?«, versuche ich, meine aufkommenden Zweifel gar nicht erst groß werden zu lassen.

»Das kann schon sein, aber die sind hier halt einfach nicht so organisiert wie in Deutschland.«

Jetzt habe ich es schon so weit geschafft – dann werde ich diese Hürde auch noch nehmen, denke ich trotzig.

»Mit der Arbeitserlaubnis kann ich dir leider nicht helfen«, sagt Nicki, der meine Sorgenfalten nicht entgehen, »aber wenn dieser Björgvin tatsächlich noch keine Wohnung für dich gefunden hat, dann kannst du vorläufig natürlich bei mir schlafen.«

»Also fahr dort morgen einfach mal hin, und dann siehst du ja, was Sache ist«, empfiehlt sie mir in versöhnlichem Ton, da sie mir die Verunsicherung wohl ansieht.

Bisher überwog bei mir klar die Vorfreude, so langsam sehe ich aber, dass es vielleicht noch weitere Hindernisse zu überwinden gilt, über die ich bisher nicht wirklich nachgedacht habe.

»Apropos: Hast du denn schon eine kennitala?«, holt mich Nicki aus meinen Gedanken.

»Na, eine Personenkennziffer. Ohne die läuft hier in Island gar nichts. Ohne diese Nummer kannst du nicht mal einen Film ausleihen, geschweige denn ein Bankkonto eröffnen«, klärt sie mich auf. »Die hat man hier als Neugeborenes schon, bevor man einen Namen bekommt …«

Als ich etwas später ins Bett gehe, mache ich mir nun doch Sorgen. Allerlei Szenarien spuken durch meinen Kopf. Aber es hilft ja alles nichts. Morgen werde ich weitersehen.

Þetta reddast – Wird schon gut gehen!

Jetzt ist es also Februar, und ich bin tatsächlich da! So richtig vom Hocker reißen mich die Ausstattung und Apparate noch immer nicht, als ich mit Björgvin die Klinikräume inspiziere. Von meinen Arbeitsplätzen in Deutschland bin ich wesentlich modernere und vor allem spezialisiertere Gerätschaften gewohnt.

»Ich weiß, ich weiß«, gibt Björgvin unumwunden zu, als er meinen zögernden Blick auffängt. »Bei uns ist immer noch alles etwas bescheidener als in Deutschland. Immerhin bekomme ich aber so einiges an Geräten und Instrumenten aus dem Landspítali, dem Landeskrankenhaus für Humanmedizin, was dort ausrangiert wurde. Das ist für uns Tierärzte oft die einzige Möglichkeit, überhaupt an medizinische Ausrüstung zu gelangen. Und zum Glück kenne ich da jemanden«, zwinkert er mir zu. »Wir haben aber bisher auch so alles hingekriegt. Und der Operationstisch für Pferde ist jetzt auch fertig. Hier, schau mal.«

Voller Stolz zeigt er mir den neu gebauten Tisch. Hätten wir den nur schon vor ein paar Monaten gehabt.

»Egill hat in Österreich studiert, wir können also anfangs auf Deutsch miteinander reden, dann musst du dich nicht so mit der Sprache herumquälen«, beruhigt mit Björgvin auch gleich in diesem Punkt.

Bei meinen früheren Praktika in Akureyri habe ich von meinem Ex-Schwiegervater in spe und den Bauern ein bisschen Isländisch gelernt, sodass ich einfache Gespräche führen kann. Aber für die Kommunikation mit besorgten Tierbesitzern fehlt mir wirklich das Fachvokabular. So bin ich froh, mich wenigstens mit meinen Kollegen auf Deutsch austauschen zu können.

»Komm, wir trinken erst mal eine Tasse Kaffee. Egill kommt erst später, dann lernst du ihn auch kennen«, sagt Björgvin. Eine Tasse Kaffee gehört in Island einfach dazu. An den Kundenverkehr derer, die nur zum Kaffeetrinken in unsere Klinik kommen, muss ich mich erst mal gewöhnen.

Im Übrigen liegen mir noch immer die brennenden Fragen zu meiner Arbeitserlaubnis und einer Wohnung auf der Zunge. Mit Nickis Prophezeiungen im Ohr fürchte ich mich regelrecht vor den Antworten und traue mich fast nicht, die Themen anzusprechen.

»Sag mal, Björgvin, du hast ja versprochen, dass du dich um meine Arbeitserlaubnis kümmerst. Ist die schon da?«, frage ich schließlich und halte die Luft an.

Sein lang gezogenes »Ja, ja« lässt mich ahnen, dass wir hier ein Problem haben.

Björgvin streicht mit der linken Hand an seinem Kinn hin und her. »Vielleicht sollte ich gleich mal ein paar Telefongespräche führen«, meint er dann.

»Aber du hast doch gesagt, dass du das regelst, und jetzt bin ich da und darf nicht arbeiten?«, frage ich bestürzt.

Immerhin nimmt er gleich sein Handy in die Hand, und nach ein paar Gesprächen wissen wir wenigstens, was zu tun ist. Ich muss mir tatsächlich eine kennitala besorgen, zum Einwohnermeldeamt und einigen anderen Behörden gehen. Und ich muss ein mündliches, amtsärztliches Examen ablegen, damit ich als Tierärztin in Island arbeiten darf – auf Isländisch. Wenigstens habe ich dafür ein paar Wochen Zeit.

Es gibt also noch einiges zu tun, bis ich endlich anfangen darf zu arbeiten. Irgendwie hatte ich mir das doch einfacher vorgestellt und mich blind auf Björgvins Organisationstalent im Vorfeld verlassen. Aber nicht geklagt. Und so mache ich mich gleich auf, um alle notwendigen Behördengänge zu erledigen.

Bleibt noch die andere Frage: »Du hast dich aber schon um eine Wohnung für mich gekümmert?«, rücke ich zögerlich damit heraus.

»Ähm, nein, da muss ich mal ein paar Freunde kontaktieren, ob jemand gerade was frei hat oder jemanden kennt, der was weiß«, höre ich Björgvin sagen.

Oh nein, denke ich nur, zum Glück hat mir Nicki angeboten, vorläufig bei ihr wohnen zu können.

Und als ob Björgvin es geahnt hätte, fragt er mich auch gleich, ob ich im Notfall irgendwo unterkommen könne.

Das bedeutet, dass ich erst mal jeden Tag die knapp fünfzig Kilometer zwischen der Klinik in Kópavogur und Nickis Wohnung in Selfoss hin- und herfahren werde.

Tatsächlich erweist sich die Wohnungssuche als nicht ganz so einfach wie gedacht. Bis ich alle meine offiziellen Papiere beisammen habe, besuche ich Pferdezüchter, die ich von meiner Tierarztzeit aus Deutschland noch kenne oder die ich bei meinen vorigen Besuchen in Island kennengelernt habe. Die meisten freuen sich auch, mich wiederzusehen, aber leider hat gerade niemand eine Wohnung frei.

Bis mich eines Tages Palli anruft, ein alter Freund aus Deutschland, mit dem ich 1991 auf einem Islandpferdehof in der Lüneburger Heide zusammengearbeitet hatte. Er meint, dass er einen kenne, der von jemandem gehört habe, dessen Eltern wohl eine kleine Wohnung in Kópavogur zu vermieten hätten.

»Ruf da mal an, wer weiß, vielleicht ist das ja was«, meint Palli und gibt mir die Nummer der Vermieter.

Ohne zu zögern, wähle ich die Festnetznummer und hoffe inständig, dass auch jemand zu Hause ist. Nicki hat nach einigen Wochen durchschimmern lassen, dass es ihr so langsam wohl ganz recht wäre, wenn ich eine eigene Bleibe finden würde. Ich verstehe sie vollkommen, so eine Zweizimmerwohnung mit Luftmatratze im Wohnzimmer ist einfach nichts auf die Dauer. Auch mir wäre es lieber, ich hätte meine eigenen vier Wände und könnte tun und lassen, was ich will, ohne auf jemanden Rücksicht nehmen zu müssen, wenn ich nach Hause komme.

»Wenn du möchtest, kannst du nachher gleich mal vorbeikommen. Die Wohnung liegt in Kópavogur«, bietet mir Eiríkur, der Sohn der Vermieter, an, den ich am Telefon habe.

Praktisch, denke ich, dann habe ich es nicht weit bis in die Praxis. »Das wäre klasse!«, antworte ich ihm. »So um fünf heute Abend?«

»Ja, das geht«, bestätigt er, »du musst aber wissen, dass es sich um eine Souterrainwohnung handelt.«

Souterrainwohnungen sind eine Besonderheit im Einzugsgebiet Reykjavíks. Eigentlich als Waschküchen und Abstellräume gedacht, wurden diese sich halb unter der Erde befindlichen Kellergeschosse angesichts der steigenden Wohnungsknappheit vor allem seit dem Zweiten Weltkrieg mehr und mehr vermietet.

»Und da wäre noch was«, klingt es langsam durch den Telefonhörer, »meine Eltern sind vielleicht, nun ja, etwas eigenartig.«

Auch das macht mir nichts aus. Eigenartige Leute passen irgendwie zu mir. Auf jeden Fall bin ich bisher recht gut mit den Leuten klargekommen, die andere für eigenartig hielten.

Die Wohnung ist groß: ein kleiner Flur mit Garderobe, eine Küche mit orange-braunen Einbauschränken bei dunkelgrün gemustertem PVC-Fußboden, ein großes Wohn-Esszimmer mit Blick auf Nachbars Garage, ein großes Schlafzimmer mit Einbauschränken und winzig kleinen Fenstern, unter denen sofort die Grasnarbe des Gartens hervorsprießt und die man leider nur eine Handbreit öffnen kann. Außerdem gibt es noch ein kleines Gäste- und Badezimmer. Und dann ist da noch eine Tür – und dahinter ist der Abstellraum. Ich ahne es schon, und tatsächlich ist er bereits angefüllt mit sehr speziellen Sachen der Familie …

»Wir möchten dich bitten, die Tür, die auf der anderen Seite deiner Wohnung zur Treppe ins Haus oben führt, nicht abzuschließen, sonst kommen wir ja nicht in unseren Abstellraum«, meint Una, die Mutter Eiríkurs, und ab sofort meine Vermieterin.

Das wird schon irgendwie gehen, bin ich überzeugt und vor allem froh darüber, endlich eine eigene Wohnung beziehen zu können. Außerdem ist die Miete wirklich günstig, und ich kann auch sofort einziehen. »Früher hat unser Sohn in dieser Wohnung gewohnt, aber er wollte doch wieder lieber oben bei uns einziehen«, erklärt Una noch den Grund, warum die Wohnung frei geworden ist.

Una und ihr Mann Leifur freuen sich, dass ich bei ihnen einziehe, und ich freue mich, dass ich mit dem älteren Ehepaar nette Vermieter gefunden habe. Eigenartig war bisher nur ihr Wunsch, die Verbindungstür zwischen unseren Wohnungen nicht abzuschließen.

Am Abend fahre ich dann zum letzten Mal nach Selfoss zu Nicki. Ab morgen kann ich in meiner neuen Wohnung schlafen.

Jetzt muss ich nur noch irgendwie an billige Möbel kommen. Björgvin hilft mir dabei. Von seinen Eltern kann ich einen Schrank und ein Bett ausleihen, von Freunden bekomme ich einen Tisch und Stühle. So kann ich mich erst mal wohnlich einrichten. Endlich habe ich eine eigene Adresse in Island.

Nicki kommt mich als eine der Ersten in Kópavogur besuchen. Doch kaum haben wir uns begrüßt, höre ich schon ein Klopfen an der Tür zur Waschküche. Der Tür, die ich nicht abschließen soll, sodass auch meine Vermieter den Abstellraum, der zu meiner Wohnung gehört, jederzeit betreten können. Und da steht auch bereits Eiríkur in der Tür. Auf ein »Herein« scheint er nicht warten zu wollen.

»Du, Susi, ich soll dich fragen, ob du morgen die Blumen bei uns oben gießen könntest. Wir gehen übers Wochenende in unser Sommerhaus«, meint er.

Neugierig schaut er sich um, bleibt einfach im Raum stehen und mustert Nicki. Mir bleibt wohl nichts anderes übrig, als die beiden einander vorzustellen, sonst wird der neugierige Eiríkur wohl kaum wieder nach oben zu bewegen sein.

»Nicki, das ist Eiríkur, der Sohn meiner Vermieter, Eiríkur, das ist Nicki, meine Freundin. Sie ist auch Deutsche und wohnt in Selfoss.«

Bevor Eiríkur ein Gespräch beginnen kann, sage ich ihm, dass Nicki und ich einiges zu bereden haben und jetzt gern allein seien. Zum Glück versteht er das und macht sich wieder auf nach oben in die Wohnung.

»Nun, ich habe eben eine Wohnung mit Familienanschluss!«, lache ich und erkläre ihr den Haken der Souterrainwohnung mit der offenen Tür und der Waschküche.

»Und wenn du mal einen Liebhaber in deine Wohnung einlädst?«, denkt Nicki voraus.

»Tja, das kann dann unter Umständen ganz schön heikel werden«, erwidere ich, und wir lachen beide laut auf, als wir uns die Situation ausmalen.

Wer wagt, gewinnt

Björgvin freut sich aufrichtig, mich zu sehen, und begrüßt mich herzlich. Er mustert mich von oben bis unten, und seine Augen blitzen auf.

»Komm, ich zeig dir gleich mal, wie unsere kleine Klinik jetzt aussieht, und stelle dich dabei auch Egill, meinem Kollegen, vor.«