Rast- und ziel- und obdachlos,

pflügt er Mutter Erdes Schoß,

macht sich hechelnd untertan

jeden einzeln’ Meridian

und bewegt sich ungeschickt

von der Krise zum Konflikt.

Deshalb braucht er kaum zwei Tage

und hat in exakt die Lage,

der er gerade echappiert,

sich schon wieder manövriert.

Diese Lage nennt sich Klemme,

und die schlimmsten Völkerstämme

in der Schaffung solcher Krisen

war’n Vandalen und Kirgisen,

Kurden, Perser, Skipetaren,

Türken und auch Janitscharen.

Fehlen bloß noch die Arnauten,

die stibitzten, stahlen, klauten,

auch die Wahrheit gern verbogen,

tricksten, schwindelten und logen,

um die andern einzuseifen

und danach feig anzugreifen.

Anfangs buckeln, später treten?

Gern, beim Barte des Propheten!

Die in jeder Hinsicht Miesen

ducken sich in hohe Wiesen,

die besonders feigen Memmen

warten ängstlich hinter Stämmen.

Zwischen hohen Damwild-Hirschen

suchen sie sich anzupirschen,

ja, sie gehen selbst in Sümpfen

vorsichtshalber nur auf Strümpfen.

Nähm’ man ihm die Schöpfung weg,

hätt’ der Schurke kein Versteck.

Da er sonst recht unbeseelt,

wär’ das alles, was ihm fehlt,

denn für etwas Pietät

fehlt ihm Sensibilität.

Ach, dies wär’ ein Paradies

für die Menschen, schätzten sie’s,

und samt buckliger Verwandtschaft

respektierten sie die Landschaft,

und es hätt’ nur was zu melden,

wer so wär’ wie unsre Helden,

die als echte Pop-Idole

mit erfanden die Parole

und entsprechend sich gebärden:

Unser Busch soll schöner werden.

Kara nimmt auf jedem Ritt

auch Natur-Eindrücke mit.

Hindert ihn kein andres Drama,

lockt der Blick ins Panorama,

anders als beim Pferdestecher

oder fliehenden Verbrecher,

anders als bei den versauten,

sittlich dürftigen Arnauten.

Diese nutzen einen Wald

allenfalls als Hinterhalt,

oder buddeln selbst im Dreck

nach dem besseren Versteck,

wissen sich mit breiten Farnen

zu kaschieren und zu tarnen.

Entsprechend wartet ohne Stolz

der erste Feind im Unterholz.

Alles andre als gelassen,

sucht er Kara abzupassen,

der als Held der Gegend gilt,

dem Shatterhand sein Ebenbild,

und als strenger deutscher Rächer

finst’rer kurdischer Verbrecher.

Es krächzt, es ruft der Eichelhäher,

Kara ben Nemsi tritt schon näher.

Der Arnaute wird nervöser,

er gilt als nur mäßig Böser,

nicht ganz alt, und schon am Zug,

nicht ganz kalt, doch kalt genug,

um am Ende abzudrücken,

Richtung Brust nicht, Richtung Rücken.

Schlimm, dass auch Karas Hund nicht kläfft,

denn der macht grad ein Mords-Geschäft,

und wer denkt schon im Winterwald

an einen feigen Hinterhalt?

Und doch kriegt’s jeder Heckenschütze

im Werk Karl Mays stets auf die Mütze,

worauf man sich verlassen kann,

erst wirkt’s bedenklich, aber dann …

Es zieht heran Ben Nemsis Tross,

im Dickicht lauert das Geschoss,

und kaum tritt Kara auf die Lichtung,

nimmt ein Schuss dieselbe Richtung,

worauf’s Ben Nemsi schwindlig wird.

Von Kugeln rechts und links umschwirrt,

hört er Halef schrein: »Wie steht’s?«,

da trifft der nächste Schuss den Fez,

und im Zehn-Sekunden-Turnus

gleich danach Ben Nemsis Burnus.

Ben Nemsi tut bloß Unmut kund,

schon ruft der Halef nach dem Hund,

der ist so schwach auf seinen Beinen,

den braucht man nicht mal anzuleinen,

auch wird in seinem reifen Alter

kein Hadschi Halef Kampfhundhalter.

Will Dojan nach der Wade schielen:

»Keine Angst, der will nur spielen«,

sagt der brave Halef dann,

so wie quasi jedermann.

Doch zum Teufel, das Sublime

taugt nichts gegen die Maxime:

»Will ein Feigling dich verletzen,

darfst du gern den Hund drauf hetzen.«

Also gut, gesagt, getan,

Hund Dojan tritt schon auf den Plan,

hat so tollkühn wie beflissen,

erst ein Hosenbein zerrissen,

und als dies geschehen war,

schnüffelt er am Wadenhaar.

»Los, mach weiter«, mehr als das,

»weiter, braves Hundchen, fass!«

Dass der Halef so krakeelt,

scheint dem Hund mehr denn verfehlt,

steht der Schuft doch starr und bleich,

wartend auf den nächsten Streich.

Danach wird er wieder röter,

denn nun droht der schwere Köter

ihm auf seinen Arm zu hechten …

»Gut gemacht, er nimmt den Rechten!«,

hört er, doch versteht er nicht

und verliert das Gleichgewicht.

So, der Lump liegt regungslos,

und die Angst nässt seinen Schoß,

denn er kann das Beil nicht schwingen,

nicht den Dolch in Stellung bringen.

Eh der Hund ihn massakriert,

hat er rasch kapituliert.

Im Grunde war’s ein guter Junge,

wenn auch mit gespaltener Zunge.

»Ich beiß dich nicht«, rief er, »ich nicht,

ich steh im Dunkel, du im Licht,

drei Bisse, die der Wade galten,

sind schlimm genug, lass Gnade walten,

da ich’s nicht tat, tu du’s!«

Ben Nemsi rief den Hund: »Bei Fuß!«,

dann, nachdem er ihn befreite,

»lauf, Arnaute, such das Weite!«

Dieser nickt, es schimpft der Rest,

weil er ihn so laufen lässt.

Doch es scheint verkehrte Welt,

wenn nun das Verfolgerfeld,

das ja völlig ungefährdet,

als Justitia sich gebärdet.

Ben Nemsi nimmt den ersten Schisser

und belehrt den Besserwisser:

»Es gehört zum Anglerglück,

wirft man einen Fisch zurück.

Dieser ist ein Stichling nur,

keine Großtat der Natur.«

Was er nicht sagt, aber denkt,

wenn er so die Freiheit schenkt,

ist: »Mit mir ging’s selbst bergab,

würden mir die Bösen knapp.

Ich muss meinen Ruhm erkaufen

und lasse manchmal einen laufen.

Denn wir allzeit edlen Rächer

leben vom Gesetzesbrecher.

Kaum ist dieser eingesargt,

heißt das ›Flaute auf dem Markt‹.

Deshalb konnt’ ich stets vergeben,

ließ mal sterben und mal leben,

was die Welt, versiert genug,

leider nur dosiert vertrug.

Wie genoss ich an der Macht,

dass sie mich nicht umgebracht!

Moralisch nennt man das sensibel,

wenn auch nicht im Sinn der Bibel.

Überall kämpft die Natur

gegen Wunder der Dressur,

und da ist es doch normal,

siegt nicht immer die Moral.